Perdón por tanta ausencia.
Pero créanme que no los olvido.
Ojalá algún día
la Paz y la Amistad abracen al mundo todo.
Cariños mil
2.5.11
Homenje
Con el permiso de Daniel Galantz
(dibujante-historietista) pongo
esta imagen como homenaje a
Don Ernesto Sábato.
(dibujante-historietista) pongo
esta imagen como homenaje a
Don Ernesto Sábato.
24.3.11
Mantener viva la memoria
Mantener Viva la Memoria es no transitar Nunca Más los
mismos caminos de error y horror.
24 de Marzo
MEMORIA- VERDAD- JUSTICIA
16.10.10
Día de la Madre
Para todas y cada una de las madres.
con todo cariño
susy
4.10.10
95 años
Palomas al viento
Cabello muy cano
Recuerdos tan bellos
Tu cara me alegra
Con tanto silencio
Escucho tu voz
Escucho tu voz
Estés donde estés
Te llevo en mi alma
Siempre me acompañas
En todo momento.
Cuánto me haces falta
Te extraño. Te siento
Mamita querida
Como nubes blancas
Nos encontraremos.
4.8.10
GRACIAS !!!
GRACIAS !!!
GRACIAS !!!
GRACIAS !!! GRACIAS!!!
GRACIAS !!!
En especial a mi hija, por la maravillosa fiesta
sorpresa que organizó para el día de mi cumpleaños.
Y también a todos y cada uno de mis seres queridos,
por acompañarla en esa locura con tanto amor.
Mientras viva no olvidaré este cumpleaños
Gracias también a mis amigos "espaciales" especiales,
por dejarme tantos hermosos y cálidos mensajes.
¡¡¡ GRACIAS DE CORAZÓN !!!
susy
GRACIAS !!!
GRACIAS !!!
GRACIAS !!! GRACIAS!!!
GRACIAS !!!
En especial a mi hija, por la maravillosa fiesta
sorpresa que organizó para el día de mi cumpleaños.
Y también a todos y cada uno de mis seres queridos,
por acompañarla en esa locura con tanto amor.
Mientras viva no olvidaré este cumpleaños
Gracias también a mis amigos "espaciales" especiales,
por dejarme tantos hermosos y cálidos mensajes.
¡¡¡ GRACIAS DE CORAZÓN !!!
susy
28.7.10
14.7.10
Carlos Alberto Boaglio
Nació en Las Varillas (provincia de Córdoba) el 1° de abril de 1958.
Es profesor en Lengua y Literatura.
Está radicado en Vicuña Mackenna, provincia de Córdoba.
Poeta, narrador, dramaturgo, director y actor teatral.
Ha recibido innumerables premios y reconocimientos
por su incesante trabajo en el ámbito local, provincial y nacional.
"CUANDO YO ME VAYA"
Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio, sin decir palabras,
y vive recuerdos, reconforta el alma.
Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo; por algo me he ido.
Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,
y casi en el aire, con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
búscame en mis cartas,
y entre los papeles que he escrito apurado.
Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.
Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfume y riega mis plantas.
Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.
Si me extrañas mucho, disimula el acto,
búscame en los niños, el café, la radio
y en el sitio ése donde me ocultaba.
No pronuncies nunca la palabra muerte.
A veces es más triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.
Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.
La llama encendida no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.
Los hombres que “viven” no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
y el sueño infinito es sólo una excusa.
Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque no me veas,
y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado.
Entonces, un día, sonriente y vibrante,
sabrás que volví para no marcharme.
Me identifico en este poema.
Nació en Las Varillas (provincia de Córdoba) el 1° de abril de 1958.
Es profesor en Lengua y Literatura.
Está radicado en Vicuña Mackenna, provincia de Córdoba.
Poeta, narrador, dramaturgo, director y actor teatral.
Ha recibido innumerables premios y reconocimientos
por su incesante trabajo en el ámbito local, provincial y nacional.
"CUANDO YO ME VAYA"
Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio, sin decir palabras,
y vive recuerdos, reconforta el alma.
Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo; por algo me he ido.
Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,
y casi en el aire, con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
búscame en mis cartas,
y entre los papeles que he escrito apurado.
Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.
Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfume y riega mis plantas.
Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.
Si me extrañas mucho, disimula el acto,
búscame en los niños, el café, la radio
y en el sitio ése donde me ocultaba.
No pronuncies nunca la palabra muerte.
A veces es más triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.
Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.
La llama encendida no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.
Los hombres que “viven” no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
y el sueño infinito es sólo una excusa.
Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque no me veas,
y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado.
Entonces, un día, sonriente y vibrante,
sabrás que volví para no marcharme.
Me identifico en este poema.
3.7.10
Ya sé, es nada más que un partido de futbol, pero no tengo palabras
para expresar el estado anímico que tengo.
Quería que ganásemos, por el país, por la gente que confió, por los que fueron y siguen siendo detractores y vapulearon a Diego,
por los contra que son contras de todo.
Porque era importante para Sudamérica, porque era aliento para
seguir en la lucha por tantas cosas importantes.
Parece que lo que digo es una melange de ideas y es así nomás.
Estoy triste.
Esperemos que Uruguay siga en carrera y traiga para este Sur el
galardón tan esperado.
18.6.10
José Saramago,
•16 de noviembre de 1922
•Lugar: Azinhaga, Ribatejo, Portugal
• Muere: 18 de junio de 2010
• Lugar: Tías, Lanzarote, España
José Saramago gana el Premio Nobel de literatura en 1998 y se convierte en el primer escritor de lengua portuguesa en recibirlo. Escéptico e intelectual, José Saramago mantuvo y mantiene una postura ética y estética por encima de partidismos políticos, y comprometido con el género humano.
La Feria Internacional del Libro se expresa así
“José Saramago es sin duda una figura fundamental e inspiradora para el mundo entero. Fue una persona que entendió profundamente y a cabalidad el poder transformador de la cultura, de los libros, y la importancia de tener una posición ante el mundo. Con su muerte perdemos a un amigo entrañable y a un incasable defensor de los lectores".
3.6.10
EL OJO
Dijo el Ojo un día: "Veo más allá de estos valles una montaña velada por una bruma azul. ¿No es hermosa?"
El Oído escuchaba, y luego de atender intensamente por un rato, dijo: "Pero, ¿dónde hay una montaña? No la oigo."
Entonces la Mano habló: "Trato en vano de sentirla y tocarla, y no puedo encontrar montaña alguna."
Y la Nariz dijo: "No existe montaña alguna; yo no puedo olerla."
Entonces el Ojo se volvió hacia otro lado y todos comenzaron a hablar sobre la extraña ilusión del Ojo. Y dijeron: "Algo debe pasarle al Ojo."
Khalil Gibran. (Líbano, 1883-1931), Gibran. Poeta, filósofo y artista.
Dijo el Ojo un día: "Veo más allá de estos valles una montaña velada por una bruma azul. ¿No es hermosa?"
El Oído escuchaba, y luego de atender intensamente por un rato, dijo: "Pero, ¿dónde hay una montaña? No la oigo."
Entonces la Mano habló: "Trato en vano de sentirla y tocarla, y no puedo encontrar montaña alguna."
Y la Nariz dijo: "No existe montaña alguna; yo no puedo olerla."
Entonces el Ojo se volvió hacia otro lado y todos comenzaron a hablar sobre la extraña ilusión del Ojo. Y dijeron: "Algo debe pasarle al Ojo."
Khalil Gibran. (Líbano, 1883-1931), Gibran. Poeta, filósofo y artista.
10.5.10
19.4.10
20.3.10
Había una vez...
Había una vez un bosque y en él un pequeño árbol de color Castaño.
Crecía feliz protegido por grandes árboles .
Junto a él no había otros arbolitos y a veces se sentía solo, entonces, inclinaba sus ramitas y buscaba yuyitos para poder jugar o miraba los nidos de pájaros imaginando que podía volar.
Pero a decir verdad, siempre los grandes árboles jugaban con él, meciendo sus hojas y sus ramas, sacudiendo su tronquito y haciendo entre todos, sonidos alegres y acompasados, que semejaban risas.
Como Castaño era muy flexible, solía balancearse danzando con la brisa y sus hojas tiernas hacían música al ritmo del suave viento.
Su vida fue feliz, a pesar que un viento muy fuerte se llevó una parte de sus raíces.
Fue floreciendo con cada primavera, deshojándose en otoño y sintiendo frío en invierno, aunque siempre cobijado por los otros, no sentía la inclemencia del tiempo.
Pasaron los años y se convirtió en un árbol adulto.
Logró tener un tronco fuerte que le permitió soportar el arremeter del viento, el sol quemante y las tormentas que arreciaban con fuerza.
Un buen día..., un árbol mucho más claro, creo que un Roble, comenzó a estirar sus ramas hasta tocarlo.
Se protegían mutuamente de las lluvias y juntando sus hojas, se fortalecían.
El fuerte soplar de los vientos no lograban derribarlos.
Sus cortezas exhalaban bellos perfumes y sus ramas se entrelazaban con amor.
Tiempo atrás, cuando el viento llevaba semillas volando como mariposas, del Roble había brotado un pequeño Retoño.
Como el Roble y el Castaño estaban muy juntos, el pequeño Retoño de arbolito se acurrucó, entre ellos.
Así fue pasando el tiempo y Retoño estaba hermoso, protegido por Roble y Castaño.
Se habían entretejido ramas y hojas y arqueando sus troncos llegaron a fusionarse.
Volvió la época en la que los vientos llevaban semillas por doquier.
Las de Roble volaban cual pájaros.
Una de ellas, encontró un hueco en Castaño y ahí anidó.
El pequeño Retoño de Roble seguía creciendo y sus primeras ramas se balaceaban tocando a uno y a otro.
Pasó el verano, el otoño, el invierno y llegó la primavera.
Aquella Pequeña Semillita, anidada en Castaño, brotó con mucha fuerza, se fue convirtiendo en un arbolito muy lindo, parecía que tenía el color y la altura de Roble y era flexible como Castaño.
Aquél Retoño y este otro surgido de esa Pequeñita Semilla fueron creciendo juntos, sus ramas es cruzaban, se mecían y ambos iban encontrando su espacio en el bosque, estirando sus brazos, fortaleciendo sus troncos, brotando verdes hojas.
Y así fue pasando el tiempo…
Los arbolitos ya crecidos tenían la fuerza de los árboles que maduran.
Es por eso que un día, el Retoño de Roble, tomó ímpetu y de pronto buscó otro lugar en el bosque, como si su tronco y sus ramas, necesitaran de mucho espacio para crecer y así llenarse de brotes y nuevas hojas. Entonces, sus extremidades se estiraron y se estiraron, buscando otro cielo con otra luz.
Esto hizo que se tornara más y más fuerte, a tal punto que solo algunos años se divisaban sus altas ramas, sus hojas verdes y su corteza ya curtida.
Se había convertido en un árbol adulto, con nuevos brotes.
La Pequeña Semillita se transformó en un joven y bello Castaño-Roble.
Con bríos seguía su ruta de crecimiento, aunque por supuesto, extrañaba su compañero, ese con el cual había jugado durante tanto tiempo.
Pasaron los años, el Joven Roble, en ciertas ocasiones, flexionaba su tronco y se acercaba al pequeño Castaño-Roble y a los ya más adultos, Roble y Castaño.
Un día, con la savia de una de sus ramas se pegó al pequeño y alargó un bracito de éste, hasta mostrarle el cielo que él miraba.
Así, de vez en cuando, miraba esa parte del bosque que lo había visto crecer y donde se encontraban aquellos que lo habían acompañado.
Seguían transcurriendo las estaciones...
Otoño, invierno, primavera, verano y el pequeño Castaño-Roble ya era frondoso y bello.
Nuevamente, el milagro de la Naturaleza, con el ímpetu del verano produjo un movimiento de tierra y junto a él, un bello y joven Nogal emergió muy cerca. Tan cerca, que sus ramas se tocaban como si quisieran fusionarse, entremezclando sus hojas y su savia.
Pasaron algunos años y un hermoso día de verano… un Capullo muy bello brotó.
Qué hermoso era!!! Ambos bailaban alegres al son del viento cálido protegiendo a Capullito, permitiéndole que se acurrucara en el lecho de sus verdes hojuelas.
Es así como nuevamente la Madre Naturaleza, sabia, hermosa y creadora, mostró su esplendor en ese Capullo.
Todos los árboles estaban felices, ¡muy felices! y Capullito crecía lleno de amor y protección.
Roble y Castaño brillaban con el sol que este Capullo reflejaba. Él los había transformado!
Pequeño, frágil, hermoso, cálido, así era.
Con belleza crecía en el bosque del amor.
Los pájaros cantaban y revoloteaban entre sus hojitas, sus gemas se estiraban abrazando a sus protectores. Era un precioso y pequeño retoño.
Tenía ramitas oscuras y hojas muy brillantes.
Todo él era alegría y ésta, se transmitía por doquier.
Así fue pasando el tiempo y una mañana de invierno, una Florcita muy pequeña brotó entre Castaño-Roble y Nogal.
Oh!! ¡Qué asombrado estaba Capullito! Esa Flor tan chiquita se parecía a él, aunque era muy pequeña y sus pétalos emitían sonidos extraños.
Los pájaros volaban acariciándola.
Florecita tenía pétalos que parecían formar una carita sonriente.
Era muy graciosa y muy bella.
La imágen que brindaba el bosque, semejaba un cuadro pintado por una Mano Divina.
Y así era en realidad.
Este paisaje pleno, era un Regalo del Cielo.
Pero algunas veces, hay tormentas muy fuertes, con relámpagos que hieren, como si los mismos quisieran cortar los lazos de vida del bosque.
En una de ellas, un rayo hirió a estos troncos… se partieron algunos, cayeron muchas hojas, algunas cortezas se agrietaron y muchas ramas se fueron marchitando…
¡Qué pena…!
El bosque del amor ya no era el mismo, grandes espacios sombríos ocupaban sitios donde antes brillaba el sol. La lluvia ya no se sentía como una bendición, parecía que el agua que caía ahogaba de tristeza las plantas…
¡Qué pena! ¡Qué pena!...
Castaño ya era mayor, tristemente elevaba sus hojas al cielo, pidiendo que reinara nuevamente la luz en ese amado bosque y ofrecía su savia para alimentar el milagro.
Cada día, con la salida de los tenues rayos del sol y al atardecer, con el caer de los mismos, repetía esta ceremonia, rogando y estirando con fuerza sus brazos. Ofreciendo todo de sí.
Quizá, sus ramas estiradas, su rugosa y agrietada corteza logren a fuerza de mirar hacia lo alto que el milagro suceda.
¡Ojalá.!
¡Antes que sus ramas se sequen por completo,
Dios le permita volver a disfrutar de aquel cuadro!
Aquél que mostraba un Bosque lleno de Amor, Luz y Calor.
Crecía feliz protegido por grandes árboles .
Junto a él no había otros arbolitos y a veces se sentía solo, entonces, inclinaba sus ramitas y buscaba yuyitos para poder jugar o miraba los nidos de pájaros imaginando que podía volar.
Pero a decir verdad, siempre los grandes árboles jugaban con él, meciendo sus hojas y sus ramas, sacudiendo su tronquito y haciendo entre todos, sonidos alegres y acompasados, que semejaban risas.
Como Castaño era muy flexible, solía balancearse danzando con la brisa y sus hojas tiernas hacían música al ritmo del suave viento.
Su vida fue feliz, a pesar que un viento muy fuerte se llevó una parte de sus raíces.
Fue floreciendo con cada primavera, deshojándose en otoño y sintiendo frío en invierno, aunque siempre cobijado por los otros, no sentía la inclemencia del tiempo.
Pasaron los años y se convirtió en un árbol adulto.
Logró tener un tronco fuerte que le permitió soportar el arremeter del viento, el sol quemante y las tormentas que arreciaban con fuerza.
Un buen día..., un árbol mucho más claro, creo que un Roble, comenzó a estirar sus ramas hasta tocarlo.
Se protegían mutuamente de las lluvias y juntando sus hojas, se fortalecían.
El fuerte soplar de los vientos no lograban derribarlos.
Sus cortezas exhalaban bellos perfumes y sus ramas se entrelazaban con amor.
Tiempo atrás, cuando el viento llevaba semillas volando como mariposas, del Roble había brotado un pequeño Retoño.
Como el Roble y el Castaño estaban muy juntos, el pequeño Retoño de arbolito se acurrucó, entre ellos.
Así fue pasando el tiempo y Retoño estaba hermoso, protegido por Roble y Castaño.
Se habían entretejido ramas y hojas y arqueando sus troncos llegaron a fusionarse.
Volvió la época en la que los vientos llevaban semillas por doquier.
Las de Roble volaban cual pájaros.
Una de ellas, encontró un hueco en Castaño y ahí anidó.
El pequeño Retoño de Roble seguía creciendo y sus primeras ramas se balaceaban tocando a uno y a otro.
Pasó el verano, el otoño, el invierno y llegó la primavera.
Aquella Pequeña Semillita, anidada en Castaño, brotó con mucha fuerza, se fue convirtiendo en un arbolito muy lindo, parecía que tenía el color y la altura de Roble y era flexible como Castaño.
Aquél Retoño y este otro surgido de esa Pequeñita Semilla fueron creciendo juntos, sus ramas es cruzaban, se mecían y ambos iban encontrando su espacio en el bosque, estirando sus brazos, fortaleciendo sus troncos, brotando verdes hojas.
Y así fue pasando el tiempo…
Los arbolitos ya crecidos tenían la fuerza de los árboles que maduran.
Es por eso que un día, el Retoño de Roble, tomó ímpetu y de pronto buscó otro lugar en el bosque, como si su tronco y sus ramas, necesitaran de mucho espacio para crecer y así llenarse de brotes y nuevas hojas. Entonces, sus extremidades se estiraron y se estiraron, buscando otro cielo con otra luz.
Esto hizo que se tornara más y más fuerte, a tal punto que solo algunos años se divisaban sus altas ramas, sus hojas verdes y su corteza ya curtida.
Se había convertido en un árbol adulto, con nuevos brotes.
La Pequeña Semillita se transformó en un joven y bello Castaño-Roble.
Con bríos seguía su ruta de crecimiento, aunque por supuesto, extrañaba su compañero, ese con el cual había jugado durante tanto tiempo.
Pasaron los años, el Joven Roble, en ciertas ocasiones, flexionaba su tronco y se acercaba al pequeño Castaño-Roble y a los ya más adultos, Roble y Castaño.
Un día, con la savia de una de sus ramas se pegó al pequeño y alargó un bracito de éste, hasta mostrarle el cielo que él miraba.
Así, de vez en cuando, miraba esa parte del bosque que lo había visto crecer y donde se encontraban aquellos que lo habían acompañado.
Seguían transcurriendo las estaciones...
Otoño, invierno, primavera, verano y el pequeño Castaño-Roble ya era frondoso y bello.
Nuevamente, el milagro de la Naturaleza, con el ímpetu del verano produjo un movimiento de tierra y junto a él, un bello y joven Nogal emergió muy cerca. Tan cerca, que sus ramas se tocaban como si quisieran fusionarse, entremezclando sus hojas y su savia.
Pasaron algunos años y un hermoso día de verano… un Capullo muy bello brotó.
Qué hermoso era!!! Ambos bailaban alegres al son del viento cálido protegiendo a Capullito, permitiéndole que se acurrucara en el lecho de sus verdes hojuelas.
Es así como nuevamente la Madre Naturaleza, sabia, hermosa y creadora, mostró su esplendor en ese Capullo.
Todos los árboles estaban felices, ¡muy felices! y Capullito crecía lleno de amor y protección.
Roble y Castaño brillaban con el sol que este Capullo reflejaba. Él los había transformado!
Pequeño, frágil, hermoso, cálido, así era.
Con belleza crecía en el bosque del amor.
Los pájaros cantaban y revoloteaban entre sus hojitas, sus gemas se estiraban abrazando a sus protectores. Era un precioso y pequeño retoño.
Tenía ramitas oscuras y hojas muy brillantes.
Todo él era alegría y ésta, se transmitía por doquier.
Así fue pasando el tiempo y una mañana de invierno, una Florcita muy pequeña brotó entre Castaño-Roble y Nogal.
Oh!! ¡Qué asombrado estaba Capullito! Esa Flor tan chiquita se parecía a él, aunque era muy pequeña y sus pétalos emitían sonidos extraños.
Los pájaros volaban acariciándola.
Florecita tenía pétalos que parecían formar una carita sonriente.
Era muy graciosa y muy bella.
La imágen que brindaba el bosque, semejaba un cuadro pintado por una Mano Divina.
Y así era en realidad.
Este paisaje pleno, era un Regalo del Cielo.
Pero algunas veces, hay tormentas muy fuertes, con relámpagos que hieren, como si los mismos quisieran cortar los lazos de vida del bosque.
En una de ellas, un rayo hirió a estos troncos… se partieron algunos, cayeron muchas hojas, algunas cortezas se agrietaron y muchas ramas se fueron marchitando…
¡Qué pena…!
El bosque del amor ya no era el mismo, grandes espacios sombríos ocupaban sitios donde antes brillaba el sol. La lluvia ya no se sentía como una bendición, parecía que el agua que caía ahogaba de tristeza las plantas…
¡Qué pena! ¡Qué pena!...
Castaño ya era mayor, tristemente elevaba sus hojas al cielo, pidiendo que reinara nuevamente la luz en ese amado bosque y ofrecía su savia para alimentar el milagro.
Cada día, con la salida de los tenues rayos del sol y al atardecer, con el caer de los mismos, repetía esta ceremonia, rogando y estirando con fuerza sus brazos. Ofreciendo todo de sí.
Quizá, sus ramas estiradas, su rugosa y agrietada corteza logren a fuerza de mirar hacia lo alto que el milagro suceda.
¡Ojalá.!
¡Antes que sus ramas se sequen por completo,
Dios le permita volver a disfrutar de aquel cuadro!
3.3.10
22.2.10
Homenaje a Antonio Machado
Antonio Machado
Sevilla, 26 julio 1875 + Collioure, Francia, 22 febrero 1939
Caminante No Hay Camino
Sevilla, 26 julio 1875 + Collioure, Francia, 22 febrero 1939
Caminante No Hay Camino
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso…
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso…
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso...
6.2.10
Recuerdos
Esta mañana, al despertarme, una canción se repetía
permanentemente en mi cabeza.
Una canción que me enseñaron cuando era muy pequeña,
Me la enseñó mi nonna, o mi mamá.
permanentemente en mi cabeza.
Una canción que me enseñaron cuando era muy pequeña,
creo que a los tres o cuatro años.
Durante todo el día, la musiquita estuvo
acompañándome y haciéndome revivir mi infancia
¿Será esto lo que los psicoanalistas llaman una regresión?..
¡No importa como se llame!¿Será esto lo que los psicoanalistas llaman una regresión?..
Me la enseñó mi nonna, o mi mamá.
Supongo que es muy antigua, porque mi bisnonna se la enseñó a mi nonna.
Y ella a sus hijas y mi mamá a mí, y yo a mi hijita.
Se las voy a cantar a mis nietos.
Y ojalá algún día, se la enseñen a sus hijos y así sucesivamente.La letra es muy sencilla, lástima que no puedo transmitir la música.
" C'era una volta un piccolo navío.
Che non sapeva e non poteva navegar.
E dopo una, due, tre quatro, cinque
sei, sette, settimane.
Il navío, il navío, navegó. "
Il navío, il navío, navegó. "
Un bacio alla mia figliola e a i miei nipotini
12.1.10
21.12.09
15.12.09
Pequeña mariposa
Mariposa de alas plegadas.
Todavía no sabes volar.
Con pasitos pequeños recorres
el jardín buscando llegar.
Todavía no sabes volar.
Con pasitos pequeños recorres
el jardín buscando llegar.
Sos capullo de rosa preciosa.
Esparces fragancia
Perfume de amor.
Cuando abras tus alas brillantes,
repletas de tanto color,
el mundo verás en tu vuelo,
disfrutando del cielo y del sol.
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